Deadly lazing on the beach (English Version)

Georges

Elen is waiting for me on the doorstep. She's changed into a black and white triangle bikini and a white linen sundress with a perfect fit. The outfit highlights her tanned skin and slim figure. Elen wears large hexagonal sunglasses and holds her straw hat in her hand. With its wide, supple brim, she looks just like a starlet on the Croisette in Cannes.

"Georges, darling, this afternoon, it's farniente at the beach". Georges, it's me. And it's farniente at the beach every day. I carry the parasol, the quilted beach mat on which Elen delicately lays her beach towel. I also carry the folding backrest against which Elen leans to read in comfort. Slung over my right shoulder, the cooler strap is taut and bouncing with my every step. Relatively light, it contains only the lemonade with mint leaves from the garden, that I concoct daily for Elen.

Every day, we take this equipment down to the cove of Anse Méjean, below the house. I set up the parasol and mattresses. Elen removes her dress as our few beach neighbors look on in amazement. She lies down on her stomach, expertly unties the ties of her bikini top, before tucking it into her bag. Once she's comfortable, she hands me the tanning oil with its intoxicating scent of tiare flowers. "Georges, darling, would you mind?" Of course I would. I comply with a kind word. Elen rests her head on her right side, one hand on either side.

I drip the wonderfully warm oil into the hollow of her loins. I spread it delicately on her back. My hands glide over her bare, silky skin. I brush against the nub of her breasts, lingering there for a moment, just long enough to feel her shiver. She smiles, tenses slightly and relaxes. I move slowly up her shoulder blades, along her spine, to her trapezius. I move down her arms, to her elbows and the backs of her hands. As I do so, I lean forward a little more, until my chest brushes against his back for a long second. Then I come back up. My hands run the opposite way, from the nape of her neck to the small of her back. Elen has closed her eyes.

My fingers trace a light line down her legs to her heels. I stock up on oil. This time, I start with the soles of her feet and work my way up, massaging gently into her calves and then the hollows of her knees. My fingers linger on the outside of her thighs, while my thumbs work the oil into the back and inside of her thighs, slowly and repeatedly. More and more slowly, I work my way up to her buttocks. Elen opens her lips slightly. My thumbs slide under the elastic of the swimsuit panties, just far enough to avoid a trace of tan, and I withdraw my hands.

Elen sighs one last time before dozing off for good, confident.

For my part, I hate the heat, the pebbles or the burning sand under the soles of my feet; I hate the very spirit of the beach. Wearing all the gear that's only good for sweating in the sun for hours on end, ill-situated, some of us candidates for melanoma. I hate sleeping in the sun, reading in the sun, staring at the horizon in the sun for hours on end. I hate people on the beach, sticking together. Lazing on the beach pisses me off!

For 3 weeks now, I've been putting up with the daily plunges into the bay's creeks at the hottest times of the day. 3 weeks of being whispered "Georges, darling" by the lady, accompanied by all sorts of desires.

The suntan oil sessions are my sneaky revenge. Day after day, I lengthen their duration, lingering on increasingly sensitive areas. I wait for her desire to rise and then stop, never going too far. In other times, I wouldn't have gone without. But this time, I have to stick to my guns. I follow the plan to the letter. Any slip-up would be catastrophic.

I rented one of the villas near the customs road in the name of Elen McArthur.

The little crane answered my ad. She naively thought she was playing in the pilot of a new reality show. At first, she searched in vain for the cameras (and for good reason, there aren't any). She finally deduced that production had done a marvellous job of disguising it so that we'd really think we were on vacation. The gourd!

"Elen's real name is Stella. When she arrived, she was instructed to leave her phone and ID in the safe. Which she did without a second thought. In exchange, I gave her Elen's papers and a character sheet to learn in 2 days. I must admit I was blown away by her ability to learn and her talent as an actress; too bad. Beyond the physical resemblance, she's the perfect embodiment of the real Elen, my wife.

72 hours after Stella's arrival, the local housekeeping staff entered the scene. They have no role to play. They're just there to attest, when the time comes, to the events that took place in this vacation home. They are, moreover, convinced that they are in the service of Elen McArthur, a young brunette woman with tanned skin, adored by her husband, a certain Georges, who is particularly attentive to his wife's desires.

Georges McArthur is my real name. Elen has been my wife for 10 years. I run a tech company in the United States. I set up my start-up thanks to Elen's inheritance (the real one). Her father had made his fortune in ice cream. Elen was an international business student when we met. She ended up as HR Director of my company. Far from being an honorary position, she knew how to find valuable profiles. As a result, I was soon able to put my feet up and enjoy life.

From poker nights with my buddies, I moved on to more exclusive and closed circles with stakes that matched my boredom. I swapped monopoly tickets for real ones. I started playing with my own money. Since I was winning so often, I increased the stakes. More money, more adrenalin. So I played with the company's money until Angelo, our financier, spotted the scheme. I bought his silence because, in the end, everything can be bought so easily. When I started to lose, he put me in touch with some financiers. I signed some papers to mortgage the house and manage the business. In exchange, I had open-bar financing. Everything was so easy.

Until the one game too many. I keep going over and over the details of that game.

At the end of the last betting round, I have four of a kind: an incredible hand that only happens 0.17% of the time! I'm so sure of myself that I bid up an astronomical sum that I don't personally own. But everything's under control. Showdown: players discover their game. Being the last to bid, I'm the first to show my cards. I'm so sure of myself that I exult. But the last player doesn't fold. I don't understand why. He has a 0.027% chance of beating me. He shows his cards. I'm stunned. It takes me 10 seconds to realize he has a straight flush. The thing that never ever happens! Those 10 seconds seem like an eternity. Everything goes black; I lose my footing.

It took me several days to confess everything to Elen. She didn't say anything while I apologized profusely. She was stunned. She only asked 3 questions: how much did I owe my loan sharks? What was the deadline? Had I also dipped into my life insurance?

We had each opened a life insurance policy at the beginning of our life together, to protect the other in case of death. Unfortunately, I lost everything into poker. I had ruined us for good. I had 2 months to settle the bill. Elen remained incredibly calm. When I tried to speak again, she raised her hand; she didn't want to hear another word out of my mouth.

When she spoke again, it was to tell me her plan. A plan I've been following to the letter ever since: hand over the house and business to the loan sharks, as requested. These people are not to be trifled with, she said. Then stage her accidental death, abroad, to collect her life insurance and start afresh, the two of us, under another identity. An insurance scam of sorts.

As usual, she managed everything. She planned my every move down to the last detail. All I have to do is follow her instructions.

It's 4.25pm. The regulars are starting to arrive at the beach. It's time for us to go back up. Hours in the sun, light sandals and a steep path are the perfect ingredients for a dramatic accident.

I wake the starlet by blowing into the hollow of her neck. She reopens her eyes and gazes at me, full of desire. She tilts onto her side, plants her elbow on the mattress, rests her head on the flat of her hand, and murmurs enigmatically: "Georges, darling, under different circumstances..."

I don't hear the end of her sentence; a woman has just screamed as she dives into the water. Clearly too fresh for her taste. I get up too quickly, no doubt, because my head is spinning a little. Fucking heat!

Elen/Stella looks worried. I reassure her: everything's fine. I pour myself another drink, as my mouth is dry (fucking beach, without shade!). Elen stands up slowly, like a cat stretching. All eyes are on her. She irons her sundress and puts on her sneakers. I'm surprised. "George darling, are you feeling all right? I always wear sneakers down in the creeks - always." She kisses me on the forehead like a mother catching up on her youngest's ramblings. She smiles at the young couple close to us, who don't miss a beat of our exchange.

She tucks her bath sheet into her bag while I fold the rest. As we pass a family, she offers me her help, for the 1st time in 3 weeks: "Georges, darling, you look unwell, can I help you reassemble the equipment?" She graces me with a dazzling smile, all the while searching for something with her eyes, at the top of the cliff. This gourd always thinks she's being filmed!

We're now two-thirds of the way up. I'm feeling unusually tired. It's time to pull myself together. I've got to take action, because this is where I should have pushed her into the void. After the next bend, when the path becomes easier, it will be too late. Stella has already reached the thicket and I can still see her dress, but I must hurry to catch up with her. I press on with effort. In my concentration, I pass someone coming down. She points to my shoe, something about laces. Reflexively, I look down. My laces aren't untied; I don't have any laces! I'm wearing Toms. Looking up at the comedian, I immediately recognize my wife. The real one. But I don't immediately understand: what is she doing here? Why is she dressed like Stella? Why is her gaze so contemptuous? Surprise gives way to panic. I take a step to the side; I feel dizzy. I lose my balance. I topple backwards. Elen holds out her hand, pretending to catch me. I think she's calling for help, but my eardrums are ringing. It wasn't supposed to be like this. A smell twists my nostrils, awakens a memory. I begin to understand. Too late. My fingers slip between hers. As my body crashes against the rocks, I recognize the scent of tiare flower.

Var Matin - July 18 - "Deadly lazing on the beach".

A summer resident has died in the Méjean cove. Investigations are underway, but the theory of an accident is preferred, according to a source close to the inquiry.

Georges McArthur, a Texan businessman, fell on his way up from the beach, as his wife looked on in dismay and tried everything in her power to help him. Witnesses say they saw her holding her husband's hand for many seconds before he fell.

"Her wife's desperate scream will remain engraved in my memory for a long time to come," says Stella Martin, an emergency doctor from Martigue, on vacation in the region. Stella was walking down to the beach when she heard the screams. She rushed to the young wife's aid before she too toppled over the edge. After pulling her to safety, she called the emergency services, but there was no hope of the man's survival.

A similar accident occurred in the same place last year. When will the Town Hall finally make this pathway safe?

But let's also remind our summer guests of the preventive behaviors they should adopt: avoid exposure during the hottest hours of the day, hydrate regularly, and wear footwear and equipment suited to the terrain. On this fateful afternoon, Georges Mc Arthur seems to have made one mistake after another.

Elen.

Georges and I met in college. He was handsome and seemed brilliant. I fell for him immediately. We soon settled down together and got married. I believed in his start-up idea and invested without hesitation. We set up the company together and grew it together. As HR Director, I found the best profiles. Sometimes borderline, sometimes introverts, sometimes people with criminal records. Because I believe in each and every one of them, they give their very best to our company. Our success is collegial.

In the 10 years we've been together, Georges has changed. He relied on his employees. And we stayed the course without him. The day Angelo noticed some strange transactions in the accounts, he investigated and told me. He had discovered that Georges played poker. Contrary to what my husband thought, loyalty can't be bought; it has to be earned.

Angelo and I took matters into our own hands before Georges squandered the company's money. We "framed" him without his knowledge. Angelo recontacted some old acquaintances and introduced them to my husband.

From that day on, every one of Georges' poker partners worked for me. Angelo brought in the loan sharks. The contracts signed were in favor of a shell company, managed by our company. I never lost my house, nor the company.

But I needed 100% of the shares, legally. That's how the plan to get rid of my husband came about. I have to say that if he hadn't agreed, without any remorse, to kill an innocent woman to save his bacon, I would have given up my plan. But he sealed his fate out of greed and weakness.

Stella is one of my many cousins. The fact that Georges didn't notice: neither our striking resemblance nor his ability to follow in my footsteps proves once again that he wasn't as clever as he seemed. I must have been in love before I realized it!

The investigators didn't find anything strange. Apart from the datura in the gourd and the large life insurance policy in my husband's name. They finally told me, as carefully as possible, that my husband was probably trying to murder me to get the money from my life insurance policy. "He'll have got the wrong gourd".

If one thing is true, it's that the gourd wasn't what nor who he thought it was!

Mortel farniente à la plage (VF)

Georges.

Elen m’attend sur le pas de la porte. Elle a passé un bikini triangle noir et blanc sous une robe bain de soleil en lin blanc, au tombé parfait. La tenue met en valeur sa peau bronzée et sa ligne élancée. Elen porte de grandes lunettes de soleil hexagonales et tient son chapeau de paille à la main. Avec ses bords très larges et souples, elle ressemble à s’y méprendre à une starlette sur la croisette, à Cannes.

“Georges chéri, cet après-midi, c’est farniente à la plage”. Georges, c’est moi. Et c’est tous les jours farniente à la plage. Je transporte le parasol, la natte de plage matelassée sur laquelle Elen pose délicatement son drap de plage. Je porte également le dossier pliant contre lequel la belle s’appuie pour lire confortablement. En bandoulière, sur mon épaule droite, la lanière de la glacière est tendue et bringuebale, au grès de mes pas. Relativement légère, elle ne contient que la citronnade aux feuilles de menthe du jardin, concoctée quotidiennement par mes soins, pour Elen.

Nous descendons, chaque jour, avec ce matériel, dans la crique de l’anse Méjean, en contrebas de la maison. J’installe le parasol et les matelas. Elen retire sa robe sous le regard plein d’émoi de nos quelques voisins de plage. Elle s’allonge sur le ventre, dénoue les liens de son haut de maillot d’un geste expert, avant de le ranger dans son sac. Une fois à son aise, elle me tend l’huile de bronzage à l’odeur enivrante de fleurs de tiaré. “Georges chéri, tu veux bien ?” Bien sûr je veux bien. Je m’exécute avec un mot gentil. Elen pose sa tête sur le côté droit, une main de chaque côté.

Je fais couler l’huile, merveilleusement tiède, au creux de ses reins. Je l’étale délicatement sur son dos. Mes mains glissent sur sa peau nue et soyeuse. Je frôle la naissance de ses seins en m’y attardant un instant, le temps de ressentir son frisson. Elle sourit, se tend légèrement et se détend. Je remonte lentement sur ses omoplates, le long de la colonne vertébrale, vers les trapèzes. Je descends sur les bras, jusqu’à ses coudes et le dos de ses mains. Se faisant, je me penche un peu plus en avant jusqu’à frôler son dos avec mon buste, une longue seconde. Puis je remonte. Mes mains parcourent le chemin inverse : elles courent de la nuque au bas du dos. Elen a fermé les yeux.

Mes doigts dessinent un trait léger le long de ses jambes, jusqu’aux talons. Je me réapprovisionne en huile. Cette fois, je commence par les plantes de pieds et remonte en massages délicats sur ses mollets puis le creux des genoux. Mes doigts s’attardent sur le flanc extérieur de ses cuisses tandis que mes pouces font pénétrer l’huile sur l’arrière et l’intérieur des cuisses, de manière répétitive, lentement. De plus en plus lentement, je remonte ainsi jusqu’à ses fesses. Elen entrouvre légèrement les lèvres. Mes pouces glissent sous l’élastique de la culotte du maillot de bain, juste assez loin pour éviter une trace de bronzage trop franche et je retire mes mains.

Elen soupire une dernière fois avant de s’assoupir pour de bon, confiante.

Pour ma part, je déteste la chaleur, les galets ou le sable brûlant sous les plantes de pieds ; je déteste l’esprit même de la plage. Porter tout le barda qui ne servira qu’à suer au soleil pendant des heures, mal installés, candidats certains au mélanome. Je déteste dormir au soleil, lire au soleil, regarder l’horizon au soleil des heures durant. Je déteste les gens de la plage, qui se collent les uns aux autres. Le farniente à la plage me fait chier !

Voilà 3 semaines que je supporte, quotidiennement, les descentes dans les criques de la baie, aux heures les plus chaudes de la journée. 3 semaines que la donzelle me susurre des “Georges chéri” accompagnés de toutes sortes de désirs.

Les séances d’huile solaire sont ma revanche sournoise. Jour après jour, j’en rallonge la durée, je m’attarde sur des zones de plus en plus sensibles. J’attends que son désir monte et je m’arrête sans jamais aller trop loin. En d’autres temps, je ne me serais pas privé. Mais cette fois, je dois me tenir à carreau. Je suis le plan à la lettre. Tout dérapage serait catastrophique.

J’ai loué l’une des villas proches du chemin des douaniers, au nom d’Elen Mc Arthur.

La petite grue a répondu à mon annonce. Elle pense naïvement jouer dans le pilote d’un nouveau jeu de télé-réalité. Au début, elle a cherché les caméras en vain (et pour cause, il n’y en a pas). Elle en a finalement déduit que la production avait fait un merveilleux travail de masquage pour qu’on se croit vraiment en vacances. La gourde !

“Elen” s’appelle, en réalité, Stella. En arrivant, les instructions étaient de laisser téléphone et pièces d’identités dans le coffre. Ce qu’elle a fait sans rechigner. En échange, je lui ai donné les papiers d’Elen et une fiche personnage à apprendre en 2 jours. J’avoue être bluffé par sa capacité d’apprentissage et ses talents d’actrice ; dommage. Au-delà de la ressemblance physique, elle incarne à merveille le vraie Elen, mon épouse.

72h après l’arrivée de Stella, le personnel d’entretien de maison local, est entré en scène. Eux, ne tiennent aucun rôle. Ils sont juste là pour attester, le moment venu, des évènements qui se sont déroulés dans cette maison de vacances. Ils sont d’ailleurs persuadés d’être au service d’Elen McArthur, une jeune femme brune à la peau halée, adulée par son mari, un certain Georges, particulièrement attentif aux désirs de son épouse.

Georges Mc Arthur est mon vrai nom. Elen est ma femme depuis 10 ans. Je dirige une boîte dans la tech, aux Etats-Unis. J’ai monté ma start-up grâce à l’héritage d’Elen (la vraie). Son père avait fait fortune dans la crème glacée. Elen était étudiante en commerce international lorsqu’on s’est rencontré. Elle a fini par occuper le poste de directrice RH dans ma boîte. Loin d’être un poste honorifique, elle a su dénicher des profils de valeur. Si bien que très vite, j’ai pu lever le pied et profiter de la vie.

Des soirées poker entre potes, je suis passé à des cercles plus selects et plus fermés avec des enjeux à la hauteur de mon ennui. J’ai troqué les billets de monopoly par des vrais. J’ai commencé à jouer avec mon argent. Comme je gagnais très souvent, j’ai augmenté les mises. Plus d’argent, plus d’adrénaline. Alors, j’ai joué avec l’argent de l’entreprise jusqu’à ce que Angelo, notre financier, repère la combine. J’ai acheté son silence car, au final, tout s’achète si facilement. Quand j’ai commencé à perdre, il m’a mis en contact avec des financeurs. J’ai signé quelques papiers pour l’hypothèque de la maison et la gestion de l’entreprise. En échange, j’avais un financement open bar. Tout était si facile.

Jusqu’à la partie de trop. Je revois encore et encore les détails de cette partie.

A ****la fin du dernier tour d’enchères, j’ai un carré : une main incroyable qui n’arrive que dans 0,17 % des cas ! Je suis tellement sûr de moi que je renchéris sur une somme astronomique que je ne possède pas personnellement. Mais tout est sous contrôle. Showdown : les joueurs découvrent leur jeu. Etant le dernier à renchérir, j’abats mes cartes en premiers. Je suis tellement sûr de moi que j’exulte. Mais le dernier joueur ne se couche pas. Je ne comprends pas pourquoi. Il a 0,027% de chance de me battre. Il montre ses carte. Je suis médusé. Je mets 10 secondes à réaliser qu’il a une quinte flush. Le truc qui n’arrive jamais ! Ces 10 secondes me semblent une éternité. Tout devient noir ; je perds pied.

J’ai mis plusieurs jours à tout avouer à Elen. Elle n’a rien dit pendant que je me répandais en excuses. Elle était sidérée. Elle n’a posé que 3 questions : combien devais-je à mes usuriers ? Quelle était la date limite ? Avais-je également tapé dans mon assurance vie ?

Nous en avions ouverts chacun une, au début de notre vie commune, pour protéger l’autre en cas de décès. Malheureusement tout y était passé. Je nous avais ruiné pour de bon. J’avais 2 mois pour régler la note. Elen est restée incroyablement calme. Quand j’ai voulu reprendre la parole, elle a levé la main ; elle ne voulait plus entendre un seul mot sortir de ma bouche.

Quand elle m’a, à nouveau, adressé la parole, c’était pour m’exposer son plan. Un plan que, depuis, je suis à la lettre : céder aux usuriers la maison et l’entreprise, comme demandé. Car on ne plaisante pas avec ces gens-là. Puis mettre en scène sa mort accidentelle, à l’étranger, pour toucher son assurance vie et repartir à zéro, tous les deux, sous une autre identité. Une arnaque à l’assurance, en quelque sorte.

Comme d’habitude, elle a tout géré. Elle a planifié mes faits et gestes dans les moindre détails. Je n’ai qu’à suivre ses directives.

Il est 16h25. Les habitués commencent à arriver à la plage. Il est temps pour nous de remonter. Les heures passées au soleil, les sandales légères et le chemin escarpé sont les ingrédients parfaits pour un dramatique accident.

Je réveille la starlette en soufflant dans le creux de son cou. Elle rouvre les yeux et pose sur moi, un regard plein de désir. Elle bascule sur le côté, plante son coude sur le matelas, pose sa tête sur le plat de sa main, et murmure énigmatique : “Georges chéri, en d’autres circonstances…”

Je n’entends pas la fin de sa phrase ; une femme vient de crier en plongeant dans l’eau. Manifestement trop fraiche à son goût. Je me relève trop rapidement, sans doute, car la tête me tourne un peu. Putain de chaleur !

Elen/Stella a l’air préoccupée. Je la rassure : tout va bien. Je me ressers à boire car ma bouche est sèche (putain de plage sans ombre !). Elen se lève lentement, comme un chat qui s’étire. Tous les regards pointent ostensiblement vers elle. Elle repasse sa robe bain de soleil et chausse ses baskets. Je m’en étonne. “George chéri, tu te sens bien ? Je porte toujours des baskets pour descendre dans les criques - toujours.” Elle m’embrasse sur le front comme une mère rattrapant les élucubrations de son petit dernier. Elle sourit au jeune couple d’à côté, qui ne perd pas une miette de notre échange.

Elle range son drap de bain dans son sac pendant que je replie le reste. En passant devant une famille, elle me propose son aide, pour la 1ère fois en 3 semaines : “Georges chéri, tu as l’air souffrant, puis-je t’aider à remonter le matériel ?” Elle me gratifie d’un sourire éclatant, tout en cherchant quelque chose du regard, en haut de la falaise. Cette gourde pense toujours être filmée !

Nous sommes maintenant aux deux tiers de la montée. Je me sens anormalement fatigué. Il est pourtant temps de me ressaisir. Je dois passer à l’action car c’est ici que j’aurais dû la pousser dans le vide. Après le prochain virage, le chemin devient plus facile, il sera trop tard. Stella est déjà arrivée au niveau du fourré, je vois encore sa robe mais je dois me hâter de la rejoindre. Je presse le pas avec effort. Tout à ma concentration, je croise quelqu’un qui descend. Cette personne pointe ma chaussure du doigt, une histoire de lacets. Par réflexe, je baisse la tête. Mes lacets ne sont pas défaits ; je n’ai pas de lacet ! Je porte des Toms. En relevant la tête vers le comique, je reconnais immédiatement ma femme. La vraie. Mais je ne comprends pas tout de suite : que fait-elle là ? Pourquoi est-elle habillée comme Stella ? Pourquoi son regard est -il si méprisant. La surprise cède la place à la panique. Je fais un pas de côté. Je perds l’équilibre. Je bascule en arrière. Elen me tend la main, fait mine de me rattraper. Je crois qu’elle appelle au-secours mais mes tympans bourdonnent. Ca ne devait pas se passer comme ça. Une odeur fait vriller mes narines, réveille un souvenir. Je commence à comprendre. Mes doigts glissent entre les siens. Au moment où mon corps se fracasse sur les rochers, je reconnais l’odeur de fleur de tiaré.

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Var Matin. 18 juillet. “Mortel farniente à la plage”.

Un estivan a trouvé la mort à la crique de la Cunette. Des investigations sont en cours mais la thèse de l’accident est privilégiée, selon une source proche de l’enquête.

Georges Mc Arthur, businessman texan, a chuté en remontant de la plage sous les yeux effarés de son épouse qui a tout tenté pour lui venir en aide. Les témoins déclarent l’avoir vu tenir la main de son mari de longues secondes avant que celui-ci ne tombe.

“Le hurlement désespéré de cette femme restera longtemps gravé dans ma mémoire” déclare Stella Martin, urgentiste de Martigue, en vacances dans la région. Stella descendait à la plage lorsqu’elle a entendu des cris. Elle s’est précipitée au secours de la jeune épouse avant qu’elle ne bascule, à son tour, dans le vide. Après l’avoir mise en sécurité, elle a appelé les pompiers sans espoir, cependant, quant-à la survie du mari.

Rappelons qu’un accident similaire est arrivé l’an dernier au même endroit. Quand la mairie va-t-elle enfin sécuriser ce sentier ?

Mais rappelons, également, à nos estivants, les comportements préventifs à adopter : ne pas s’exposer aux heures les plus chaudes, s’hydrater régulièrement, porter des chaussures et des équipements adaptés au terrain. En cette funeste après-midi, Georges Mc Arthur semble avoir cumulé les erreurs.

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Elen.

Georges et moi nous sommes connus à la fac. Il était séduisant et brillant. J’ai tout de suite craqué pour lui. Nous nous sommes rapidement installés ensemble puis mariés. Je croyais à son idée de start-up et j’ai investi sans hésiter. Cette boîte, nous l’avons montée ensemble et faite grandir ensemble. En tant que directrice RH, j’ai déniché les meilleurs profils. Des gens parfois border-line, parfois introvertis et parfois des gens avec un casier judiciaire. Parce que je crois en chacun d’eux, ils donnent le meilleur d’eux-même à notre entreprise. Notre réussite est collégiale.

Au cours de nos 10 années de vie commune, Georges a changé. il s’est mis à être moins présent puis plus du tout. Il s’en est remis à ses employés. Et nous avons gardé le cap sans lui. Le jour où Angelo a remarqué des opérations étranges dans les comptes, il a mené son enquête et s’en est ouvert à moi. Il avait découvert que Georges jouait au poker. Contrairement à ce que pensait mon mari, la loyauté ne s’achète pas ; elle se gagne.

Angelo et moi avons pris les choses en main avant que Georges ne dilapide l’argent de l’entreprise. Nous l’avons “encadré” à son insu. Angelo a recontacté d’anciennes connaissances et les a présentées à mon mari.

A partir de ce jour, chaque partenaire de poker de Georges travaillait pour moi. Angelo a fait entrer en scène les usuriers. Les contrats signés étaient en faveur d’une société écran, gérée par notre entreprise. Je n’ai jamais perdu ma maison, ni la société.

Mais il me fallait les parts à 100% et ce, de manière légale. C’est comme cela qu’est né le plan de me débarrasser de mon mari. Je dois dire que s’il n’avait pas accepté sans aucun remord de tuer une innocente pour lui sauver la mise, j’aurais renoncé à mon plan. Mais il a scellé son destin par cupidité et faiblesse.

Stella est l’une de mes cousines. Le fait que Georges n’ait rien remarqué : ni notre ressemblance frappante, ni sa capacité à mettre ses pas dans les miens prouvent une fois de plus qu’il était moins malin qu’il n’en avait l’air. Fallait-il que je sois amoureuse pour ne pas m’en rendre compte plus tôt !

Les enquêteurs n’ont rien relevé de bizarre. Hormis la datura dans la gourde et la grosse assurance vie au nom de mon mari. Ils ont fini par m’annoncer, avec toutes les précautions possibles, que mon mari cherchait probablement à m’assassiner pour récupérer le montant de mon assurance vie. “Il se sera trompé de gourde”.

S’il y a bien une chose vraie, c’est que la gourde n’était pas celle qu’il croyait !

Ce qui flotte (VF)

Je m’appelle Jean. Au moment où je vous parle, je suis coincé entre mon collègue Marie et le ventre de Bernadette. 1 an qu’on est là, dans le noir. Souvent, nous apercevons un raie de lumière dans le couloir. Et parfois, mais trop rarement au goût de Marie, quelqu’un vient nous voir, éclaire notre réduit, cherche et repart avec l’un ou l’une d’entre nous.

Pour nous la transhumance est annuelle. “Sauf cette année !” Me corrige Marie. Il est vrai, que cette année, on nous a sorti il y a 6 mois. J’ai failli claquer. Je n’avais jamais connu un froid pareil ! Un machin léger comme une plume s’est écrasé sur moi et m’a fondu dessus en une goute d’eau glaciale. J’ai eu l’impression que ça durait des heures ; l’enfer s’abattait-il sur nous ? Jeanne et Erik avaient-ils perdu l’esprit ?

Au final, non. Grâce à une grosse prime d’Erik, il a emmené toute la famille en vacances au ski. Nous avons hérité d’une semaine dans le chlore et le bruit. Entendre, que dis-je subir, des hurlements d’enfants dans une caisse de résonance, 4h par jour, “je suis trop vieux pour ces conneries” ! Je préfère largement les vacances à la mer. Il est, de plus, plus facile de porter un corps d’enfant dans l’eau salée.

Après ça, on est retourné à la cave même si la petite dernière a tenu à nous garder pendant tout le trajet du retour. Les passagers des autres voitures, sur l’autoroute, pouvaient admirer une petite fille heureuse et fière avec un pull en laine violet et un brassard gonflé à chaque bras. Je suis le brassard jaune, au fait. J’adore cette gosse ! J’ai aimé tous les enfants d’Erik et Jeanne mais Margot, c’est différent. Elle me fait sortir de ma zone de confort. Si je finis avec elle, j’aurais été fier d’être son Jean ; j’aurais vécu ma meilleure vie à son bras gauche.

J’ai toujours été à gauche et j’ai été baptisé Jean dès qu’Erik m’a ramené du magasin (un endroit sordide d’où chacun essaie de se mettre en avant pour en partir le plus vite possible).

Dans cette maison du bonheur, chaque objet porte un prénom depuis la naissance de Marco, le 1er enfant de la famille. C’est lui qui nous a prénommé Jean et Philippe. Par contre, c’est Erik qui nomme les sacs de Jeanne, Bernadette. Elle possède plein de Bernadettes de différentes tailles. C’est un clin d’oeil au sac de Mme Chirac. Ne m’en demandez pas plus ; j’ignore tout de cette personne.

Bref, cela faisait quelques temps que les allers-retours se succédaient à la cave. D’abord, ce sont les vêtements d’été qui sont partis. Ils ont été remplacés par les vêtements d’hiver. Le pull de Margot m’a dit qu’après le retour de la montagne, il n’a plus vu de neige. J’en ai été soulagé.

Ensuite, les chaussures d’été ont été ramenées à la maison. Puis Margot est venue nous chercher avec sa maman. C’est encore trop tôt pour le départ en vacances mais elle n’en pouvait plus d’attendre. D’abord elle venait regarder l’intérieur de la grosse Bernadette d’été avec envie. Ensuite, j’ai entendu sa maman lui dire : “Il est trop tôt pour sortir Jean-Marie ; encore 5 dodos”. Tous les soirs, elle venait nous souhaiter une bonne nuit.

Ce matin, c’est LE jour fatidique : le jour du test de flottaison. Margot debout sur le tabouret, regarde avec impatience l’eau tiède remplir la bassine. Jeanne me retire délicatement du sac. “C’est le grand jour, Jean, on va voir si tu tiens encore le coup.” Elle ouvre mon embout et commence à me souffler dans le bidon. Margot la mime.

Pendant qu’elle souffle, petit retour sur l’arrivée de Marie. C’est mon 3e comparse. Avant, il y a donc eu Philippe, mort prématurément d’une épine d’oursin. Puis Claude avec qui j’ai eu la chance de passer un peu plus de temps.

Claude était gonflé par Erik. Et c’est finalement Erik qui a eu sa peau. Au début, c’était un gonflage normal même si déjà vigoureux. Erik avait, en effet, l’habitude de pincer la base de son embout pour retenir l’air entre 2 soufflages. Puis Erik a changé de boulot au cours de l’été. Il s’est rapidement mis à fumer. Claude a détesté cette période. L’haleine était fétide, le goût acide. Et pire du pire, Erik s’est mis à mordre l’embout entre 2 soufflages. Mon ami souffrait le martyr. Au bout du compte, le nouveau boulot d’Erik a eu raison de Claude et de sa doublure Claude2. J’en fût vraiment bouleversé.

C’est après ces tristes fins que Marie et sa doublure sont arrivés. Ils sont identiques et possèdent chacun une face bleue et une face rose. Leur matière ne semble pas très résistante, en revanche.

Après Jean-Philippe et Jean-Claude, Jean-Marie sonnait plutôt bien. Pour la doublure, ça a été plus difficile. Erik a proposé Rose parce que Rose-Marie sonnait plutôt bien. Erik, d’humeur morose, pensait à ma succession. Mais Jeanne, mon soleil, a argumenté : “la matière semble moins résistante que celle de Jean ; Jean-Rose, ce sera bizarre. Je propose de le baptiser Rose-Rémi, en attendant. Ensuite, les enfants choisiront”. Banco. Cet hiver le duo était donc Jean-Marie. Il est temps de vérifier si je flotte encore pour les vacances d’été.

Si Erik est passé à l’électronique et a maintenant un goût de banane ou de crème brûlé, il serre toujours les dents. C’est donc Jeanne qui gonfle. Elle a conservé son habitude de bloquer l’air avec le bout de sa langue. J’avoue attendre ces moments avec une certaine délectation même si l’âge aidant, le test de flottaison devient plus en plus angoissant.

J’ai enfin atteint ma forme optimale. Margot m’embrasse avant le grand plongeon et m’encourage : “t’inquiète pas Jean, même si tu ne flottes plus, maman a promis de te garder : on t’encadrera”. Je suis plongé dans l’eau, pressé dans le fond sur toutes mes faces. Tout le monde retient son souffle à l’affut des petites bulles d’air qui signeraient ma retraite…. Rien. Jeanne relâche sa prise. Je remonte à la surface. Margot s’écrie : il flotte !

Oui Margot, je flotte mais il va falloir apprendre à nager pour de vrai cet été.

Things that float (English version)

My name is John. As I speak, I'm wedged between my colleague Mary and Bernadette's belly. 1 year we've been here, in the dark. Often, we catch a glimpse of light in the corridor. And sometimes, but too rarely for Marie's taste, someone comes to see us, shines a light into our hut, looks around and leaves with one or other of us.

For us, transhumance is an annual event. "Except this year!” Mary corrects me. It's true, this year we were taken out 6 months ago. I almost snapped. I'd never experienced such cold! Something as light as a feather crashed into me and melted like a drop of freezing water. It felt like it went on for hours. Was hell breaking loose? Had Jane and Erik lost their minds?

In the end, no. Thanks to Erik's big bonus, he took the whole family on a skiing vacation; we inherited a week of chlorine and noise. Hearing, or should I say enduring, children screaming into a sound box, 4 hours a day, "I'm too old for this crap"! I largely prefer sea holidays. And it’s easier to support children bodies in a salty water.

After that, we headed back to the cellar, even if the youngest daughter insisted on keeping us during all the way home. Passengers in other cars on the freeway could admire a happy, proud little girl in a purple woollen sweater with a puffy armband on each arm. I am the Yellow one by the way. I love this kid! I've loved all Erik and Jane's children, but Margot is different. She takes me out of my comfort zone. If I end up with her, I'll have been proud to be her John; I'll have lived my best life on her left arm.

I've always been on the left, and I was baptized John as soon as Erik brought me home from the store (a squalid place from which everyone tries to put themselves first in order to leave as quickly as possible).

In this house of happiness, every object has had a first name since the birth of Marco, the family's 1st youngster. He named us John and Philip. Erik, on the other hand, names Jane's bags Bernadette. She has lots of Bernadettes in different sizes. It's a nod to Madame Chirac's bag; don't ask me more. I know nothing about her.

Anyway, it's been a while since people came in and out of the cellar. First, the summer clothes went. They were replaced by winter clothes. Margot's sweater told me that, after returning from the mountains, it had seen no more snow. What a relief for me!

Then the summer shoes were brought home. And finally Margot came to pick us up. It was still too early for vacation, but she couldn't wait any longer. First she came to look at the inside of the big summer Bernadette with envy. Then I heard her mom say: "It's too early to take John-Mary out; 5 more sleeps". Every night, she came to wish us a good night.

This morning, it's THE fateful day: the day of the float test. Margot stands on the stool, eagerly watching the warm water fill the basin. Jane gently removes me from the bag. "Today's the day, John, let's see if you're still up to it." She opens my mouthpiece and starts blowing into the can. Margot mimes her.

As she blows, let’s look back at Mary's arrival. She's my 3rd companion. First there was Philip, who died prematurely from a sea urchin thorn. Then Claude, with whom I was lucky enough to spend a little more time. Claude was inflated by Erik. In the end, it was Erik who got him. At first, it was a normal, if already vigorous, inflation. Erik used to pinch the base of his mouthpiece to retain the air between 2 blasts. Then Erik changed jobs over the summer. He quickly took up smoking. Claude hated it. The breath was foul, the taste acidic. And worst of all, Erik started biting the mouthpiece between 2 puffs. My friend was in agony. In the end, Erik's new job got the better of Claude and his understudy Claude2. I was really upset. It was after these sad endings that Mary and her understudy arrived. They're identical, each with a blue and a pink side. Their material doesn't seem very resistant, however.

After John-Philip and Joh-Claude, John-Mary sounded pretty good. For the lining, it was more difficult. Erik suggested Rose because Rose-Mary sounded pretty good. Erik, in a morose mood, was thinking about my succession. But Jane, my sunshine, argued: "The material seems less resistant than John's; John-Rose will be weird. I suggest naming him Rose-Remi, in the meantime. Then the children can choose. Done. This winter, the duo was still John-Mary. It's time to check if I'm still floating.

Erik may have gone electronic and now tastes like bananas or crème brûlé, but he's still gritting his teeth. So it's Jane who's puffing up. She has retained her habit of blocking the air with the tip of her tongue. I confess to looking forward to these moments with a certain relish, even though with age, the floating test is becoming more and more agonizing. I've finally reached my peak condition. Margot kisses me before the big dive and encourages me: "Don't worry, John, even if you can't float anymore, Mum has promised to look after you: we'll put you in a frame in bedroom wall". I'm plunged into the water, pressed to the bottom on all sides. Everyone is holding their breath for the tiny air bubbles that will signal my retirement.... Nothing. Jane releases her grip. I rise to the surface. Margot shouts: it floats!

Yes, Margot, I float, but we're going to have to learn to swim for real this summer.

Kalsarikännit

June 21st - Saint John’s Day

The weather was very bad today. It gives me a very good reason to light my fireplace. It reminds me a certain bonfire during my teen years. Jean-Michel Jarre’s music was the sound of the celebration.

June 21st - Music day

I put my bluetooth speakers in the living-room so that the Doors surround me in stereo. I place my armchair in the center, next to the chimney. I take the bottle of old rum out of its packaging; a black tube with an elegant label “Don Papa”. I put the bottle and a glass on the sideboard, within easy reach of the armchair.

June 21st - The longest day of the year

I lower the roller shutters on the wide windows overlooking the street. I burn the matches one by one to illuminate each candle in the living room, like they do in Danemark. Family tradition, we cultivate the maternal “Hygge: creating a warm atmosphere & enjoying beautiful things of the life with whom we love”.

June 21st - The great migration

Like each year the 21st of June, my wife and children move from home to my wife’s parents place in Finland, during three weeks. Each year, I call my father-in-low, just after the family departure.

_What’s up Albert? Kalsarikännit?

_Yep! Kalsarikännit. Cheers!

The call is short but everything is said. I know he’s smiling like I do. Tonight, he will get drunk at home in his underwear for the last time before 3 weeks.

On my side, I take off my own shirt, my trousers and socks. I sit cross-legged in my underwear, on my armchair. I pour myself a glass, inhale the scent of old rum and take my first good swig of alcohol.

Alone at last!